SANGRANTE

    

     Entonces, no pasa nada, ningún cambio. Y sigo con lo mismo. A mí se me pegó el nombre Gillette por más que algunos prefieran seguir llamándola hoja de afeitar. No los voy a juzgar por eso. La agarro, me escondo en mi cuarto, me saco la remera y, lentamente y con mucho cuidado, abro la herida que comenzó a cicatrizar en el lado izquierdo de mi abdomen. Como dije, lo hago con cuidado ya que no quiero sobrepasar las dimensiones o el circuito que forma el tajo existente. Es muy importante que quede exactamente igual.

  
     En mi cuarto la persiana nunca cerró completamente, quedó trabada a mitad de camino. Da a una calle empedrada por la cual cada tanto pasa un auto o algunas personas hablando. Intenté muchas veces, pero nunca la pude bajar del todo. Ahora sé que una pequeña hendija siempre quedará abierta. Por ahí podrá entrar el viento frío del invierno y meterse en mis heridas hasta el día de mi muerte .

  
     Aunque siempre supe que un día sucedería, igual me sorprende la persona que pasa por la pequeña abertura y me mira vulgarmente. Y, claro, él se cree un hombre importante porque, a pesar de ir vestido, no puede disimular sus cientos de cicatrices en los brazos y la cara. Uno supone que además tiene muchas en el resto del cuerpo. No debería molestarme envidiarlo por eso ya que él seguro querría ser como otros que tienen aún más.

  
     Me gustaría poder tener más heridas que a la larga cicatricen, pero no tengo tiempo para hacerlas. Cada segundo libre en mi vida lo aprovecho al máximo para tener momentos de privacidad con mi Gillete, repasando las que ya tengo.

  
     No sé por qué las otras personas me discriminan más, si es porque tengo tan solo tres heridas o porque me obstino en mantenerlas abiertas.

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